Стены не душат, ни сколько.
Ты как Бродский: на стуле,
Среди белых стен
Смотришь в замочную скважину
Только.
Дым табака душит горло,
Но ты не выходишь из комнаты.
Вокруг серость
И пепел летит,
И Это твоя
кома.
Засыпаешь под звуки грома -
Это твоё упоенье:
Скрип железа
И перья вокруг,
Стоны - прелестного пение.
Для тебя комфортная зона
Большое окно в затмение...
В револьвере патрон.
Замолчит патефон.
Ночь. Дождь. Воскреш(с)ен(ь)ие
Воскре. сенье. шение
© Copyright: Ульяна Долматова, 2016
Свидетельство о публикации №116041307757
Свидетельство о публикации №116041307757
Рецензии