Языком болтаюсь в колоколе сна.
Вера нездорова и давно пьяна.
Хороводят буквы ночью нагишом.
Кто пообещает: «Будет хорошо»?
Бьет озноб набатом в кокон простыни.
У меня нет силы звон угомонить. –
Ночь меня раздела вслед за пляской букв,
Семь рубашек пота – мой хромой недуг –
С плеч рывком стянула, целовала грудь,
Разбудила рвотой, не дает уснуть.
Тенью по квартире, счёт веду углам,
В сердце, как занозы, шесть пиковых дам.
Голова сильнее от шагов звенит,
А паркет играет в старенький винил,
Выдавая скрипом робкие шаги.
За окном метелит – не видать ни зги!
Спящая квартира. Табуретка. Дрожь.
На кого теперь я стал душой похож?
Языком болтаюсь в колоколе сна
© Copyright: Быков Павел, 2016
Свидетельство о публикации №116041306385
Свидетельство о публикации №116041306385
Рецензии