массы

Размотав по нотам
Книги-переплеты
на избитый череп,
нарастает мох.

Сразу без разбора,
Каждому. С позором.
Око залепляя
ставится клеймо:

"Ты не победитель,
Ты исчезнешь скоро,
Не ищи надежды,
продавай любовь.
Не бывает счастья,
Всё тебе приснилось!"

Оглушима мылом
утекала кровь.


Рецензии