Я писал их и нес

                Не в одних стихах поэзия: она разлита везде,               
                она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на 
                это небо - отовсюду веет красотой и жизнью,
                а где красота и жизнь, там и поэзия.

                Иван Сергеевич Тургенев


 



Я писал их и нёс,
                как  на крыльях надежды –
Эти странные ,
                в рифму слова.
Те наивные строчки.
                Особенно прежде –
Как же были
                корявы сперва.
Взял перо, ну, и нЕт,
                чтобы Остановиться
Всё писал,
                будто слышал намёк –
Поместить на тетрадкины,
                в клетку страницы
Целый мир.
                Не писать я не мог!
… Под весенней рябиной – листвою горелой
Под осенней –
                в кострище сгореть!
Бесконечной строкою, рождённой в апреле –
Не законченной И
                в декабре.
Я писал тебе эхом,
блуждающим в скалах,
Перевалах
                заоблачных гор...
Камнепады глаголя,
                предлоги навалом…
Всё надеясь,
что это не вздор.
По следам метеоров
                бродяче — падучих,
Ночью поздней –
                на просверках звёзд,
Озарением молний —
                по ливневым тучам
(Небосвод,
                направленье норд ост)
На бегущих волнАх –
                вдохновением бриза,
Парафразом –
                по глади морей,
На песке побережий –
                наречьем капризным
(Миновало б
                пучины скорей).
И писал,  и писал  —
                вдруг моя писанина
Попадёт
                и на твой огород.
Ну, а нет –
огорчусь…
но лишь нАполовину –
Я уйду –
                но она –
                не уйдёт !

2013








коллаж из интернета