Вечернее солнце весны

Оно еще не на закате,
Но никнет в серой дымке смутной
Над линями плоских крыш.
Тоска напомнит о расплате:
За суетой ежеминутной
Так жизнь пройдет, оставив лишь

Клочки бумаг, цепочки строчек,
Обрывки дней, страстей, мечтаний –
Не строфы, а черновики.
Несколько неразборчив почерк!
Следы смятений и метаний,
Неутихающей тоски.

Но ни заката, ни финала
В судьбе как будто нет покуда,
А всё внутри предрешено – 
Всегда один, и шансов мало
На встречу, повторенье чуда,
Случившегося так давно.

И дымка серого ненастья,
Тягучая сырая вялость,
Излётное паденье дня –
Вот всё, что без любви и счастья
Мне в пошлой суете досталось,
Всё, что доступно для меня.

Но жаловаться грех, конечно:
Судьба моя – особый случай,
И неспроста определен.
Пусть будет творчество успешно,
А то, что в жизни невезучий, –
Так это творчества закон.

Так и ушли незримо годы,
Всё время молодости прежней
На странный, непрестанный труд.
Но кто вкусил такой свободы,
Тому расплата неизбежна
За отрешенный ход минут.

Садится солнце. Холод льется.
Во мгле вечерней остается
Лишь одиночества уют.

25 марта 2005