Кроме тончайшей скани нагих ветвей,
весеннего неба нежных прозрачных льдов,
столько сокровищ в алой моей Москве,
напоённой кровью собственных сыновей,
маленьких городов.
Блеск, облака,
сияет Москва-река
всей чешуей, память твоя крепка,
Русь, и глядишь - возвращаешься сквозь века
к истокам и замираешь как истукан.
Город больших возможностей и больших
капиталов.
Увидел раз - и остался весь.
Если вернешься, жизнь положи, пляши
плещись, плыви, прорастай, пробивайся здесь.
Город царей, колец, золотых венцов,
нищих старушек, новых дворянских гнёзд.
Глядят купола глазами святых отцов.
В свете красных гвоздик и Кремлевских звёзд
тот самый мост, на котором убит Немцов.
Смерть забирает, и не смотри ей в рот,
как ни хорош кусок её - не проси.
В черной машине владыко всея Руси
въезжает в разверстую пасть Боровицких ворот.
12.04.2016
Моя Москва
© Copyright: Баталова Анастасия Александровна, 2016
Свидетельство о публикации №116041209522
Свидетельство о публикации №116041209522
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.