Штопка

У меня карман пополз
правый.
Видно, я махал рукой
долго.
В этом есть и смысл, небось,
здравый
Вплоть до чувства (мир такой)
долга.
И карман я прохудил
как-то.
Да и правый он еще,
кстати.
Я ж не мимо проходил
факта,
Обнаружил, что лишен
стати.
А ведь это же как щит.
Будка.
От корней да вспять пошла
влага.
Будто жизнь моя трещит,
будто
Расползается по швам
благо.
Так навалится порой
немочь –
Дрогнут, как осенний лист,
щеки.
Налипает мошкарой
мелочь
И мешает жить, как глист
в жопе.
Я рукав зашью, карман
тоже.
Успокоюсь вообще
быстро.
Лишь бы только не порвал
кожи,
Не угасла бы в душе
искра.
Что мне эта вся печаль?
Будни.
Перемелется – мука
будет.
Подгнивают невзначай
клубни,
А по осени река
студит.
И не суд меня пока
судит.
И несут меня века-
кони.
И сама себя рука
трудит,
Ведь не ты застыл пока
в коме.
Все нанизано на ось
мира.
Неуместна даже злость,
вишь ли.
Не бывает ничего
мимо,
Все ложится на чело
свыше.
И не надо б, как на казнь –
снова.
И чего ты от тоски
высох?
И дано ли не в наказ
слово,
Что придумано для нас
в высях?
Заскребет под сердцем мышь
вдруг ли,
Если рожи по ночам
корчим.
А в кармане не барыш –
угли,
Вот и холодно плечам
очень.

2016