поэт из провинции

                1
Где вы видели поэта в провинции,
На всю страну знаменитого ?
Или журнал с его лицами,
На обложках такого красивого.

Где видели чтоб поэта признали
Если он в небольшом городке ?
Только птицы его и знали;
Те что живут на реке.

Где вы видели чтоб его уважали
Если он обычный рабочий ?
На работе его засмеяли,
А он всё писал среди ночи.

Смеялись над парнем и девушки,
А он им стихи посвящал,
Слышал он много насмешки: 
От злого народа страдал.
                2

"Ха-ха-ха! на его посмотрите !
Да это же вылитый Пушкин,
Эй люди!шляпу снимите !
В нашем городе поэт наилучший.

Эй ты чего без цилиндра?
Где потерял свою трость?
Что-то стихов в газете не видно ?
Может писать ты брось?"

                3

Конечно он мог бы уехать,
В столице искать перспектив:
Но там босиком не побегать,
НЕ увидеть скошенных нив.

А он на рассвете на речку,
Закинет в камыш поплавок,
Есть у его там местечка
Где не трогает злющий народ.


А на речке утром так тихо,
Солнце с земли поднимается,
Цикада стрекочет так лихо,
Что-то напеть пытается.

                4

"Зачем ты стрекочешь так мило ?
Что хочешь мне этим сказать?
Может музыку мне посвятила,
А мне лишь слова написать?

А может ты просто стрекочешь
Что жить тебе здесь хорошо ?
И ты конечно не хочешь
Чтоб был здесь кто-то ещё.

Потерпи, потерпи дорогая,
Скоро пойду я домой,
Знаю, тебе я мешаю,
Нарушил я твой покой.

До свидание цикада, пока,
А ты пой свою звонкую песню,
Пой эту песню всегда,
Восхваляй своё поле лестью."

                5

По тропинке протоптанной в жите
Идет на работу он,
А на встречу ему девица
Несет бидончик с молоком.

Каждый день он её встречает,
На узкой в жите тропе,
Её запах волос вдыхает,
И держит воздух в себе.

А волосы пахнут баней,
Душистый запах такой,
Красиво их ветер качает
По солнечной ниве ржаной.

А её туника с ромашками
Дополняет этот пейзаж,
И сразу тело мурашками:
Он просто влюблен в первый раз.

Сколько он ей стихов посвятил ,
Но не знает она об этом,
Не знала она что он очень любил
Наблюдать в в её окнах за светом.

                6

Собирал он деньги на книгу,
На сборник своих стихов,
А люди смеялись в спину,
"Мы не видели таких дураков .

Купил бы ты лучше одежду,
А то ходишь в каком то рванье,
Живешь пустою надеждой,
Разве стихи помогут тебе?

Тебе бы конечно жениться,
Да кто за тебя пойдет?
Кто же с таким породниться?
Любая с тобой пропадет.

Такой ерундой занимаешься,
Кому это нужно вообще ?!
Для кого ты писать стараешься?
Что твориться в мятежной душе?"

                7

И где то почти через год,
В городке появилась книга,-
Сборник его стихов,
Пол города книгу любила.

Ведь сборник так и назывался
«РОДНЫЕ МОИ ЗЕМЛЯКИ«,
Он тем людям посвящался
Что его принимали в штыки.

Довольны люди были,
В стихах он их восхвалял,
Что смеялись, то забыли,
ведь про них же он писал.

               
И сама подошла та девчонка,
Именно та что он очень любил,
Обняла, поцеловала звонко,
"Сколько же ты мне стихов посвятил ?.

Почему ты молчал о чувствах ?
Хоть малейший намёк бы дал,
Я ведь тоже люблю до безумства,
Почему же ты раньше молчал...

**********************************
Вот так из-за маленькой книги
Поэт уважаемый стал.
И все стихи читать просил,
Жаль только раньше,,,,,
Его никто не замечал.