Пустота расползется по сердцу,
Моим образом кличет смерть.
Я уже никому не верю
И не знаю, как жить этот век.
В груди тяжесть от суетных мыслей,
Голова уже не болит.
Хорошо бы мне быть почище,
Хорошо б отточить свой стих,
Да вонзить его в это сердце,
Что уже не умеет любить,
Только боль в нем никак не истлеет,
Но бессмысленно все болит.
Мне б строку переплавить в воду
Да залить ею горло свое,
Чтоб не петь больше песен новых,
Не кричать тенью старых стихов.
Мне бы руки связать да не видеть -
Коль работали вместо глаз,
Или дело другое найдите,
Я ж ослепнуть готов хоть сейчас.
Я кричу, но крик стынет в горле,
Только рык и рыданье в груди.
Я вас больше не потревожу,
У меня больше нет пути.
11.07.07.
Пустота расползется по сердцу
© Copyright: Ронни Мэншфайнд, 2016
Свидетельство о публикации №116041208738
Свидетельство о публикации №116041208738
Рецензии