Опускаю дрожащие руки на клавишный ряд,
Холод, скользя, заберется змеёй под манжеты.
Надорвется сознания нить – я начну обряд
Возвращения облика той, что сковал сонетом.
Помнится мне, как солнце в дыму городском
Заискрило бессчетными иглами между крон.
Как тянулась струна, околдованная смычком –
Спадая от вихря ветров в раздирающий стон.
В твоих мягких ладонях скрипка в плену огня,
Клавиш недвижная зебра подобна шуршанию
Перьев божественных птиц на рассвете дня –
Я уверен, что слышу меж звуков твоё дыхание.
Поступью лёгкой взволнуёшь холодный пол,
Прозрачного платья шифон прикоснется к коже.
Обманут забвеньем – пред тобою душевно гол;
Образ прелестный окажется сладкой ложью.
Но мелодия тянется длинной струей надежд,
В ней отражается наш скоротечный март –
Ступаю бездумной походкой на твой рубеж,
Вложив в кульминацию сердца глухой удар.
Той, что сковал сонетом
© Copyright: Свет Вокруг, 2016
Свидетельство о публикации №116041208448
Свидетельство о публикации №116041208448
Рецензии