Соль

Мой друг сказал, что он не графоман.
Что пишет сердцем, а не просто словом.
Что мир - иллюзия. Что жизнь - сплошной обман.
Что оптимистом быть не модно и не ново.

А я не знаю, что сказать в ответ.
Он - человек, а значит, уникален.
Он, как и я - немножечко поэт,
Но от рождения трагически-печален.

Я вижу свет, он - только полутень.
Я - сад цветущий, а он - только аллергию.
Я: “Птичий щебет...”, ну а он мне про мигрень,
Помёт, инфекции, что шумно целый день,
Что “о фигне такой и вспоминать-то лень”...
Ну, в общем, ужас, а в конце - лоботомия.

За словом - слово и дебаты на всю ночь:
О смысле жизни, о поэзии, о счастье,
О том, что нищим в мире некому помочь,
О прочих бедах, катастрофах и напастях.

Уже светало, когда кончились слова,
И не осталось тем, что можно помусолить.
Я всё же вспомнила, зачем к нему зашла -
Спросить взаймы до завтра пару ложек соли.
Но так уж вышло, что друг был немного пьяным,
Да и вдобавок кем-то назван графоманом.

Мораль проста - чтоб долгих избежать дискуссий,
К друзьям-поэтам лучше вечером не суйтесь!