«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
А. Ахматова.
Всё труднее ногам моим ходится,
Из богатств лишь седин серебро,
Но красоток любить всё же хочется, –
То и дело бес тычет в ребро…
Этим бесам по рангу положено
Устремлять нас к различным грехам.
Ими почва в душе унавожена.
Было чтоб, где рождаться стихам…
Вот они и рождаются чудом,
Не вполне мне понятно: каким?
Каждой трепетной жилкой-сосудом
Организм отзывается им.
Сердце пылко как в юности бьётся,
Оживляется радостью взор…
Может бес надо мной и смеётся,
Только мне этот пыл не в укор.
Апрель 2016 г.
Сердце пылко как в юности бьётся
© Copyright: Ян Шильт, 2016
Свидетельство о публикации №116041203774
Свидетельство о публикации №116041203774
Рецензии