Тысячи книжек на полках,
И в каждой из них по судьбе,
Вон ту, что пылится безмолвно
Пожалуй, оставлю себе.
Там строки причудливой вязью
Плетут бесконечный узор
То камнем вдруг падая наземь,
То ввысь поднимая свой взор.
Спешат, обгоняя друг друга,
Сплетаясь в нелепый клубок,
Самим же от этого туго,
Им воздуха б свежий глоток..
Я книгу тихонько листая
Пытаюсь себя разгадать.
И даже уже не мечтаю
Ее до конца дочитать...
А книга не просто пылится,
Такую не каждый возьмет,
А мне же, пожалуй, сгодится,
Глядишь, может мне повезет.
Моя книга
© Copyright: Павел Юров, 2016
Свидетельство о публикации №116041203741
Свидетельство о публикации №116041203741
Рецензии
