Полёт

Укрываясь обрывками снов (облаков?),
небо мимо плывёт; почему, неизвестно,
от себя, заземлившейся, так далеко
я в пространстве ищу подходящее место.

Безопасная пристань пока не видна,
но уже, ярким светом себя обнаружив,
самолёту навстречу стремится страна.
Что ж, назвали Ирландией, лезь ко мне в душу

крепкой девушкой с кожей, прозрачной на свет,
по лицу беспорядочно рыжие метки.
Мама, это же ты - фото радостных лет;
так не трудно поверить!.. Мой разум некрепкий

выдаёт на-гора чью-то прежнюю жизнь,
по которой могла бы я двигаться смело,
прорастая до неба и падая вниз,
загадав себе счастье под вечной омелой.

Я нашла бы покинутый предками дом
и вернула  себе равновесие мира;
только нет ни на этом, а впрочем - и том
берегу мне покоя. Ах, бедная Ира!

Но девчушка чужая, прижавшись к плечу,
( несомненно, младенцу приходится верить),
прошептала на ухо, картавя чуть-чуть:
" А я знаю, что ты называешься Мэри.
Видишь, ветер меняется и открываются двери?"