Сырость дня.
Серость быта.
На душе пустота.
Нет мозгов у такого,
казалось бы человека.
Даже ветер уносит,
невидимый след бытия.
Ты живешь,
но назвать это тем,
как и где, невозможно.
Человек вроде есть,
но по сути,
давно он умерший.
И пусть яркость одежды,
надетая на поверхность,
никогда не заменит в тебе,
человека.
Не придаст того,
чего в сущности нет.
Разлетаются мысли,
иногда они в сером,
угасая, не вспыхнув
и как пепел,
летят сквозь туман.
Заблудившись в себе,
рожденного,
когда-то быть человеком,
но по сути,
не знаешь, ты кто и зачем.
Даже имя с трудом,
иногда вспоминаешь,
случайно.
Больше кличут,
какой-нибудь кличкой,
иль вовсе, как будто бы,
пальцем тычут в предмет.
Превращаясь, в неодушевленного,
родившегося быть человеком.
Но забытого смысл
всего на земле бытия.
Ты кто, рожденный быть человеком
© Copyright: Ирина Зеленая Астана, 2016
Свидетельство о публикации №116041202229
Свидетельство о публикации №116041202229
Рецензии