Пишу письмо...

«Никто не знает твою грусть...
А мне вот кажется, я знаю»...
Подумала... совсем не вслух...
А я услышал...  Оживаю...

Я помню... Ревновала ты
Меня ко всем... Как это глупо...
Я для тебя писал стихи...
Не всё ушло... и не забыто...

Ты уходила от меня,
И, обижая, обижалась...
На что? Не знаю и... не знал...
Мне от тебя так... доставалось...

Ты улыбаешься? А мне
Не до улыбок было... Грустно...
Ты путала меня  с другим...
В Душе моей прохлада... Пусто...

Случайно встретился  в стихах...
Казалось мне... увидел Музу...
Я сравнивал её с тобой...
Но для неё я стал... обузой...

Она лгала не одному...
Таких «поэтов» с ней немало...
Сама писала... Я хвалил...
На прозу перешла... Пропала...

Я с ней... свободу потерял...
Писал с оглядкой...  Стало скучно
В стихах моих... я увядал...
Я Душу свою... прошлым... мучал...

Вот видишь, откровенен я...
Пишу письмо... Ты прочитаешь...
Я всё ещё надеюсь?  Жду?
«Никто не знает!»... А ты... знаешь?