Одинокий поэт

Чёрные грязные волосы
Развевались на теплом ветру,
Виднелись ржавые помосты,
На старом, железном мосту.

Он стоял, говоря сам с собою,
Смотря на большие суда,
Которые в порту разгружались,
Чтобы уйти опять навсегда.

Он видел дорогу и кучи машин,
Горящие вывески клубов,
И слышал он крики в соседних домах,
Но молча стоял всё и думал.

На этом мосту он бывает обычно,
Когда ему хочется что-то писать,
Но часто уже он не знает что делать,
Все мысли написаны -
Где их искать?

Ему уже сорок,
Но стоит он один,
Всё так же глядит, бормоча сам с собою,
Он всё исписал,
Зачем теперь жить?
Когда эти мысли живут не с тобою?

И постояв, он идет опять к дому,
Стирая рукою слезу со щеки,
Ему надоели улочки эти,
И все тут ненужные эти стихи.

И мимо людей, спешащих куда-то,
По улочкам узким, дорогам одним,
Мимо площадок, помоек, деревьев,
Выходит он к дому -
Где живет лишь один.

А дома так пусто и тихо к тому же,
На старом столе бумага лежит,
Её очень много,
Но ему нужно ведь больше,
Мыслей ведь много - сиди и пиши.

Так было всё раньше,
Но сейчас уже хуже,
Не думает мозг и муза мертва,
Листы пожелетели и ручка засохла,
Все мысли пропали уже навсегда.

Зачем теперь жить, когда ты так бессилен?
Не можешь творить, петь и писать,
Жить обывателем - страшная скука,
Проще поставить на жизни печать.

И с этими мыслями,
Старый мужчина
Вложил в свою руку большой пистолет,
К виску приложил,
Отсчитал неумело
Стрельнул
И будто не знал его свет...

А черные грязные волосы
Слиплись в горячей крови,
Ржавые, старые помосты
Уже давно ведь новы.

И корабли всё приходят грузиться,
Уходят потом все они навсегда,
А на мосту стоит новый парнишка,
Такой же он грустный
Поэт без лица...