По Декарту

Я мыслю призраком Декарта
И существую - ной, не ной…
Моей дороги нет на картах.
Вообще. Совсем. Ни на одной.

И ни один из дальних шаттлов
Мою дорогу не заснял.
Не для меня придуман атлас.
И компасы - не для меня.

Не для меня про мох приметы,
Я им живу давно назло:
Мой Запад - там, где есть рассветы,
Мой Север - там, где мне тепло.

Моей дороги нет на карте,
И глобус не опутан ей.
Мой путь ведёт меня куда-то,
Ну а куда - ему видней.

Мой путь ведёт. Куда? Не знаю.
Но разве это нужно знать?
Мне больно. Значит, я живая.
Я мыслю. Значит, мне опять -

Идти по звёздам. Личным звёздам.
Себе лишь веря, не предашь.

…Однажды, рано или поздно,
Но я возьмусь за карандаш,

Возьмусь за глобус или карту -
И зарисую свой маршрут.
Я мыслю. Значит, по Декарту
И существую: прямо тут.

Здесь и сейчас. И пусть не хожен
Мой путь ни разу до меня,
Мне больно - и прекрасно тоже.
И в этом нечего менять.