В переходе метро...

Да пошло бы оно всё к чертям собачьим! 
Этот город – не город, а так, дыра…
Эти хмурые лица и этот мальчик,
Что стоит в переходе метро с утра.

Я шагаю, как будто не замечая,
Будто вовсе не вижу (в который раз!)
Светло-русых кудрей над его плечами
И пронзительных, с лёгким прищуром, глаз.

Вот худой подбородок, прижатый к скрипке.
Вот печальный изгиб приоткрытых губ…
Но для музыки этой надрывной, зыбкой
Переход так ужасен и пошло-груб!

Люди мимо проходят. Футляр в сторонке,
И никто не кидает в него монет.
Страшный марш каблуки отбивают звонко,
Всхлипы плачущей скрипки сводя на нет.

Вдруг встаю рядом с ним. И ещё поближе.
Просто слушаю музыку и молчу.
Душат слёзы (почти ничего не вижу) -
Я одна аплодирую скрипачу?!
 
Люди, люди, нельзя ли чуть-чуть потише!
С губ срывается возглас: - Вот здесь, сейчас
Для кого ты играешь? Никто ж не слышит!
И скрипач улыбается мне:
- Для Вас.

11.04.2016