Без названия

Обычный день.
На лице тень
от старой картины, что висит на стене.
Полупустой холодильник,
и я одна с мыслями наедине.
Время движется быстро
и мне кажется, что это спринт, а не просто бег.
Я словно застряла в собственной глубине
и от усталости потеряла след.
Мне бы избавиться от собственной слабости
и, наконец-то, как раньше выйти на свет.
Но меня засасывает все дальше
туда, откуда выхода нет.
Меня каждый раз воротит от фальши,
и от раскрашенных все как одна дам,
от мужчин, ничего кроме внешности не понимающих,
или когда бывший подписывается на твой Инстаграм.
Так твое нутро испытывается
- будешь бежать вперед или загибаться, как все?
То, что прошло, умрет,
даже если любила так, будто никого кроме вас нет на Земле.
А он все вторит в такт, не давая тебе подняться на новую ступень.
Но это обычный день, и не произойдет инфаркт,
не принесет посыльный букет с сиренью.
Он, как всегда, будет плыть по течению,
не видя смысла и веса в словах,
этим обижать, но не говорить извинений.
А я не имею больше права ждать
- я человек, а не комнатное растение.
Меня манит все незнакомое
и я сбрасываю наше прошлое и стряхиваю, как пыль.
Уж слишком оно заношенное
и так и не превратилось в быль.
А ты вдруг вспомнил, что еще любишь тоже,
хотя сто лет мне этого не говорил.
А тогда давно для меня не было ничего дороже,
и я лелеяла в душе только этот мир,
начинающийся на твоей коже,
от прикосновения к которой я сходила с ума.
Но не может быть любовь настолько сложной,
чтобы не написать единственного письма,
оставить хотя бы пару фраз,
всколыхнув этим пустоту.
И если кто виноват, то он точно среди нас,
но мне надоело играть в войну.
Быть может, я постарела,
пока ревела из-за тебя
почти каждую ночь.
Только ты снова пришел,
а я уже перегорела.
И я ничем не смогу тебе помочь.