За разовый шик, за иллюзии тлен,
Хлопочет костёр, угасая.
А мне бы хотелось найти на замен
В лесу - пережиток бонсая.
Осеннее поле: всё хаос и лёд,
А в спину – морозные блики.
И, кажется, что, заплутавшего ждёт,
Награда за подвиг великий –
Полкрохи уюта, частица тепла,
Забытое женское тело,
И хочется чтобы, по центру стола,
Свеча до утра не сгорела.
Осеннее поле
© Copyright: Франц Бош, 2016
Свидетельство о публикации №116041104916
Свидетельство о публикации №116041104916
Рецензии