Когда бы мертвому воронью кружиться над живыми?
Небо серое - они там, как чёрные точки,
А живые такие же мелкие с их перспективы,
А с позиции бездушного камня - все мы не очень
Когда бы мёртвым поэтам повылазить из старой книги?
Страницы жёлтые - они там, как убогие буквы,
А для них наши лица - это безумные блики,
А для нас наша кровь как-то краснее клюквы
А предел беспределен, хоть и беспредел не в почёте,
Поэтому лазим порою на поле хорошего вкуса,
И люди с этого поля говорят нам: "А чё там,
В ваших краях, столь потерянного искусства?"
Да, у нас также - хлеб, машина, уныние, радость,
Просто ещё есть совесть и гнилая липа,
Может поменьше, правда, этой витиеватости,
Привет, товарищи, вам из поэтического лимба!
Когда бы мёртвому воронью кружиться над живыми?
© Copyright: Сергей Толстов, 2016
Свидетельство о публикации №116041100421
Свидетельство о публикации №116041100421
Рецензии