В каких то домах без окон, без цели
Сжигаем мы юность лихую дотла.
В чьей то измятой от боли постели,
Вдыхаем мы воздух, считая до ста.
В уме не хватает - счет то святое,
Запишем мы цифры на венах руки,
Мокрое, липкое, все же простое
Останется вам лишь от нашей мечты…
09.04.2016
наши мечты
© Copyright: Алексей Алексеев Морт, 2016
Свидетельство о публикации №116041103298
Свидетельство о публикации №116041103298
Рецензии