Меч падает из рук
В разгар чужих побед
И кровь бежит волной
По матушке-земле
Прости меня, прости,
Что так чужда любви
Заблудшая душа
Не стоит и гроша.
Когда пройдут года –
Кто вспомнит обо мне?
Ни воин, ни пророк,
Ни ангел и не сон.
Когда пройдет года,
Убившие меня
Пройдут по той земле,
Что бережет мой прах.
Ни страха, ни любви,
Ни боли, ни тоски,
Ни памяти, ни слов,
Ни тяжести оков.
Меч падает из рук
© Copyright: Ронни Мэншфайнд, 2016
Свидетельство о публикации №116041110504
Свидетельство о публикации №116041110504
Рецензии