Есть лишь в стихах погибшая мечта

Жизнь наша, словно сырная плетенка,
В косичке ниток много, три жгута -
Построить дом, потом родить ребенка,
И с саженцами та же суета...

Тут после двух недель полночных бдений,
Пытаясь не уснуть и досидеть,
Решила записать я впечатленья,
Чтоб интересней было дальше бдеть...

Ну, значит, дом, стоит себе спокойно,
Закрыты двери прочно на засов,
Не спит, наверно, думает о войнах,
Прислушиваясь к тиканью часов…
Он ждет, надеясь и, бесспорно, веря,
Что очень скоро будет снят замок,
Отмыты окна и открыты двери,
А черный кот вновь перейдет порог…

Наследник в срок родится в этом доме-
Смешной малыш, сопящий по ночам,
А рядом – перс, забавный старый соня,
Мохнатый нянь и заменитель мам.
В саду ассортимент растений новых,
(газоны, клумбы, грядки и цветы)
И непременно саженцев плодовых…
Вот так порой сбываются мечты…

Вся соль – в «порой»… Увы не в этой сказке…
Конец хороший, правильная роль,
Герой надежный... Все смогло сорваться,
В Тартар из планов сбитое войной.
И этот бой – стихи с утра до ночи,
Бессонница, дороги наяву,
Печальные глаза по скайпу дочки –
Мир без мечты, где днем одним живу…

Жизнь наша, словно сырная плетенка,
В косичке ниток много, три жгута…
Но дом закрыт, нет сада, нет ребенка,
Есть лишь в стихах погибшая мечта.