Броня была как печка,
Но это всё пустяк,
Надёжнее местечка
Вам не найти никак.
Местечка от фугаса,
Что гнёт в дугу металл.
Такая вот зараза,
Дорога между скал,
Где нервы на пределе,
Натянуты струной
В усталом сильном теле,
Что хочет на покой.
В траве бы развалиться,
Где пыли нет в помине,
Где можно и умыться,
Не думая про мины.
Но это блажь и роскошь,
И точно не про нас,
Что пыль глотают вдосталь,
Как будто про запас.
И едут, едут, едут
Дорогой между скал,
Назло своим всем бедам
Вперёд, за перевал.
Серпантин
© Copyright: Александр Анайкин, 2016
Свидетельство о публикации №116041009230
Свидетельство о публикации №116041009230
Рецензии