Я не поэт ,
И не бездельник.
Я малой Родины изменник.
В Москве живу,её пою,
Порой друзей не узнаю.
Как выживают они знаю,
Я сам провинцию тянул,
Пока нас рок не обманул.
Про демократию срыгнули,
Деревню в петлю затянули,
Ни школ и ни больниц там нет,
И мы без этого бы жили,
Но нас и рынком подлечили,
Подкинули нам мяса с Чили,
И фрукты заменил банан,
Когда все поняли,-обман,
Уже держал в кармане фигу,
И на восторги бандерлогов,
Держал в карманах две руки.
Теперь меня не обмануть,
Мы прови. твёрдый держим путь,
Нам хоть буть поп,а хочешь батька,
Иди и сам коровник ладька,
Меняем путь мы каждый день,
А в поле нам работать лень.
Пишу сие я для морали,
Чтоб прови. все в Москву канали.
Кто ж за кусточки ухватился,
Скажу скорей чтоб отцепился,
Чем ближе тянешся к кусту,
Больнее стукнет по лицу.
119-12.06.22
Провинциал. 2016
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116041008772
Свидетельство о публикации №116041008772
Рецензии