Этот миг, этот сон - не последний,
Он звено в веренице миров.
И порой словно ветер осенний,
К нам бывает наш ближний суров.
Что же мы? Замерев от озноба,
Леденящего душу и кровь,
Унимаем невольную злобу
И сквозь зубы цедим: "Будь здоров".
Неразменной монетой в карманах
Глухо звякает медь доброты.
И небесной несбыточной манной
Наполняет любовь наши рты.
Как бывает у добрых соседей
Наготове и ужин, и кров,
Так и этот приют - не последний.
Он лишь лучший из сущих миров.
Не последний
© Copyright: Дмитрий Костоусов, 2016
Свидетельство о публикации №116041000875
Свидетельство о публикации №116041000875
Рецензии