Я был только тем, что
читают трезвеющим утром
в кофейне под гадостный кофе.
Только тем, что разносит ветер,
когда ему нечего больше разносить
над золотящимися крышами,
над пыльными куполами,
над холодными майскими реками.
Я всё пытался собрать себя целым,
но боги сказали - не надо,
а я перестал.
Я был твоим шрамом на рёбрах,
вырезанными именами - от предплечий
и дальше - (не волнуюсь об обладателях)- ,
пульсацией внезапно вспыхнувших вен;
синеватой дымкой несна под веками.
Я был ненужными километрами,
дурными словами в момент острой боли,
гвоздём, что ты никак не можешь вбить,
пропущенной утренней электричкой,
первыми признаками алкоголизма,
которые всегда все отрицают.
Несожжёнными томовитыми книгами.
Если честно, я был никем -
так пусть я никем и останусь.
***
© Copyright: Коррио, 2016
Свидетельство о публикации №116041007566
Свидетельство о публикации №116041007566
Рецензии