Расплескалось в озере золото зари,
Небо синь добавило на хрусталь воды,
Березняк красуется в низких берегах, -
Осень лист ласкает в гибких их ветвЯх…
Кликаю, аукаю её - эхом даль кричит,
И душа моя … в осени грустит…
Тишина баюкает – дремлют лес, вода,
Горизонт раскинул вольные крылА…
Под зеркальной гладью – глубь хрустальных вод,
Заря пала в озеро и синий небосвод…
Расплескалось в озере...
© Copyright: Серж Белов, 2016
Свидетельство о публикации №116041005629
Свидетельство о публикации №116041005629
Рецензии
очень живописно!
Осень, вода, небо, золотая листва - полная палитра Осени!
в начале второй строфы - немного замедляется-ломается ритм...
но это не портит стиха.
С уважением Сергей!
Сергей Карпеев 3 27.11.2016 12:13 • Заявить о нарушении
Осень, вода, небо, золотая листва - полная палитра Осени!
в начале второй строфы - немного замедляется-ломается ритм...
но это не портит стиха.
С уважением Сергей!
Сергей Карпеев 3 27.11.2016 12:13 • Заявить о нарушении
СЕРЖ, Я НИКОГДА НЕ ОБРАЩАЮ ВНИМАНИЯ НА ЭТИ "ВЕЩИ", ДА Я НЕ ОСОБО РАЗБИРАЮСЬ В НИХ И НЕ ВНИКАЮ... СТИХ У МЕНЯ ВЫХОДИТ НА ВЫДОХЕ ЧУВСТВ, ЭМОЦИЙ, ОН СОСТАВЛЯЕТСЯ ГДЕ-ТО В НЕДРАХ ДУШИ НЕПРОИЗВОЛЬНО, НЕКОНТРОЛИРУЕМО... СТИХ ЭТО ЗЕРКАЛО МОЕЙ ДУШИ. Я НЕ ЗАДУМЫВАЮСЬ НАД ПРОЦЕССОМ ПОСТРОЕНИЯ СТИХА. В СТИХЕ Я ПЕРЕЖИВАЮ ВТОРУЮ СВОЮ ЖИЗНЬ, СОТКАННУЮ ИЗ МГНОВЕНИЙ ПРОШЛОГО, ЭТИ МГНОВЕНИЯ МНЕ ДОРОГИ И ИХ У МЕНЯ В ДУШЕ МИЛЛИОНЫ.
Некоторые высчитывают количество гласных, мучаются, добиваясь ритмичности, выглаженности стиха, идеальной рифмовки. Это пустая трата времени и сил.Не думаю, Пушкин и все наши классические с. поэты шибко задумывались, что такое ЯМБ, ХОРЕЙ и прочее, ОНИ росто творили, изливали чувства, эмоции в строчки стиха, - не более, - и само собой получалось совершенство...
Стих - это импульс, выплеск, как протуберанец, на диске солнца, разум не способен на это, - ОН раздумывает... Стих - это свойство психики, или образно говоря - ДУШИ.. Я,написав стих и позже читая его, часто ловлю себя на мысли, что писал его не я, не может быть... У меня даже стих об этом есть, - он выплеснулся из души спонтанно, созревши, где-то там, в тайниках ДУШИ...
********************
И нежно шепчет мне Душа...
Я нежу и лелею музу строк,
В Душе созрев настоем животворным,
Она ложится рифмой на листок –
С ней в жизнь вживаюсь зАново, по новой…
Она ведёт меня тропою бытия,
По красоте извечного простора,
И не грустит мятежная Душа,
ПарИт, чаруясь новизной узора…
Блаженный чудный миг – творение стиха,
На гранях строчек преломляются мгновения,
Порхает муза, и пьянеешь чуть слегка, -
Рождение стиха... О, чудо вдохновения!!!
Мысль музой соткана – и, вот, оно ДИТЯ!
В нём ты, твоё мировоззрение,
В нём отражение века, красоты, что вкруг тебя
Не веришь сам себе, - не может быть, - творил не я...
Да, не веришь, что рождённое ДИТЯ твоё, -
Не может быть! -
Прекрасно, гармонично в нём сложение...
Но нежно шепчет – "наше, наше" – мне Душа,
И набежит нежданно вдруг слеза, -
Да, - наше, наше то ДИТЯ...
Да, - наше новое творение...
Серёга-тайга.....
Серж Белов 27.11.2016 19:23 Заявить о нарушении
Некоторые высчитывают количество гласных, мучаются, добиваясь ритмичности, выглаженности стиха, идеальной рифмовки. Это пустая трата времени и сил.Не думаю, Пушкин и все наши классические с. поэты шибко задумывались, что такое ЯМБ, ХОРЕЙ и прочее, ОНИ росто творили, изливали чувства, эмоции в строчки стиха, - не более, - и само собой получалось совершенство...
Стих - это импульс, выплеск, как протуберанец, на диске солнца, разум не способен на это, - ОН раздумывает... Стих - это свойство психики, или образно говоря - ДУШИ.. Я,написав стих и позже читая его, часто ловлю себя на мысли, что писал его не я, не может быть... У меня даже стих об этом есть, - он выплеснулся из души спонтанно, созревши, где-то там, в тайниках ДУШИ...
********************
И нежно шепчет мне Душа...
Я нежу и лелею музу строк,
В Душе созрев настоем животворным,
Она ложится рифмой на листок –
С ней в жизнь вживаюсь зАново, по новой…
Она ведёт меня тропою бытия,
По красоте извечного простора,
И не грустит мятежная Душа,
ПарИт, чаруясь новизной узора…
Блаженный чудный миг – творение стиха,
На гранях строчек преломляются мгновения,
Порхает муза, и пьянеешь чуть слегка, -
Рождение стиха... О, чудо вдохновения!!!
Мысль музой соткана – и, вот, оно ДИТЯ!
В нём ты, твоё мировоззрение,
В нём отражение века, красоты, что вкруг тебя
Не веришь сам себе, - не может быть, - творил не я...
Да, не веришь, что рождённое ДИТЯ твоё, -
Не может быть! -
Прекрасно, гармонично в нём сложение...
Но нежно шепчет – "наше, наше" – мне Душа,
И набежит нежданно вдруг слеза, -
Да, - наше, наше то ДИТЯ...
Да, - наше новое творение...
Серёга-тайга.....
Серж Белов 27.11.2016 19:23 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.