Мой лучший стих не будет мной написан,
И есть на это парочка причин,
Избитых, полуобморочных истин,
Оставленных, и бросивших мужчин.
Всё прожито, всё выпито до суха.
В душе так пусто, неподвижно, так темно,
И что напишет равнодушная старуха,
Которой сослепу всё нынче всё равно?
Каких стихов? Исчез душевный трепет.
Слова слагаются совсем бессильно в брань.
А ветер волосы, лохмотья мои треплет,
И нечем, нищей мне, платить за слово дань.
не будет
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2016
Свидетельство о публикации №116041003300
Свидетельство о публикации №116041003300
Рецензии
