Рисует небо облаками...
Рисует солнце светлым днем,
Рисует океан штормами,
А ночь – звездою над окном.
Черемуха рисует цветом,
Туман - хрустальною росой,
Танцор рисует пируэтом,
Художник - кисточкой простой.
Ну, а поэт рисует словом,
Полней его палитры нет.
За словом слово, снова, снова
Слагает строки он в сонет.
В палитре радость есть и муки,
Штрихи несбывшейся мечты,
Оттенки счастья и разлуки,
Полутона любой судьбы,
Родной природы тихий шелест,
Других миров холодный свет,
И детства позабытый берег -
Из них творит стихи поэт.
Творит, когда витает Муза,
Неважно - утром, ночью, днем.
И в результате их союза
Палитра закипает в нем
Лавиной фраз, потоком мыслей,
И, выливаясь на листок,
Поэту дарит смысл жизни,
Ведь он заложен между строк,
Бегущих по бумаге белой
Цепочкой безудержных слов.
И рифмы подобрав умело,
Всю жизнь поэт творить готов.
Свидетельство о публикации №116041000300
Почитал ваши стихи, душевно, и остро подмечены детали.
Этот стих понравился больше.
Вам маленький экс:
Художник тот, кто у природы,
Увидел то, что для других,
Кажется просто антиподом,
Он, буд-то кистью, пишет стих...
----------
А в этом сонете: (на мой взгляд) переставьте слова
Родной природы тихий шелест, -- Родной природы шелест тихий,
Других миров холодный свет,
И детства позабытый берег - -- И детства берег позабытый -
Из них творит стихи поэт.
Так будет рифма красивее и темп ровнее.
С уважением и дружескими пожеланиями А.С.
Александр Синяев 25.01.2021 20:43 Заявить о нарушении
Марина Рожненкова 27.01.2021 12:29 Заявить о нарушении