Поэтам

Сколько   песен   я   спел  под  гитару,
Мне  без  песен  не  жить,  не  грустить,
Но   свалила  под  корень,  под  старость
Болезнь,  навалилась  хандра  и  усталость
И  иссяк  мой   душевный   порыв.
Выручают  стихи,  и   я  понял   сейчас
Что  без   них  моя  жизнь  вмиг   погаснет.
Всё,  чем  жил,  что  любил, 
Чем  всегда   дорожил,  и  чем   клялся
Всё   исчезнет,  всё   будет   напрасным. 
И  уже  через  день,  как  уйду  в  темноту,
Буду   я   позабыт,  а  ведь  это   ужасно:
Так   закончить   и  жизнь,  и   судьбу.
Выручают  стихи,  я  живу   ради  них.
Разложив  свою  жизнь  всю   по   полкам
Кто-то  скажет  зачем,  что   в  них   толку
Только  я  не  могу -  без  стихов  мне  не жить.
Перестану   творить,- вся  душа  заболит, 
Кто-то  всё же  прочтёт  и  возможно  всплакнёт
Он  такой  же  как  я,  в  толпе   одинокий
И  поймёт,  как  душою  творить
Для   себя  и  других  свои   вещие   строки.