Если пепел в твоих руках,
Недосказанное – в словах,
Те, что болью ещё, в глазах,
Как осколки твоей беды,
Там, где сны, бегут из ночей,
А бессонница, средь друзей…
Значит что-то с судьбой твоей.
Может, даже, виновен ты…
Если дни не несут тепла
И ты в кровь, кулаком, со зла,
Вдруг по стенке и средь стекла,
На полу, чей-нибудь портрет.
И от черт, столь родных, болит
Сердце так, словно грудь горит,
А твой дом, как монаший скит –
Это значит, любимой… нет…
Если выдох больней, чем вдох,
Когда пальцы, средь острых крох,
Где от крови, пол, не просох,
Отыскав и стекло сметя,
Прикоснутся к родным чертам,
Их, лаская, как-будто, там,
Плоть живая – твоим рукам…
Знать, жива, любовь, для тебя…
Словно осень, кружа листвой,
Из обрывков, твоей рукой,
Что из писем, перед тобой,
След укроет, почти, чужой…
Почти чужой...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116041002023
Свидетельство о публикации №116041002023
Рецензии