И опять мне снится одно и тоже:
Бродский, как в старь, твердит про созвездия.
На бумажный листок линии ложатся, как в ложе
А в голову мою, космос посылает сигналы
Бедствия.
Маяковский грохотом, сталью, да трехпалым свистом
Выворачивает наизнанку душу:
Воет о мертвеце,
О Есенине Сереже
Перед толпой в траурном чистом.
Пастернак подбираясь с левого бока,
Остерегаясь пьянчуги скандалиста, тихонько вторит моему голосу.
Ой, да отстань, Пастернак! И без твоего февраля
Нет никакого спасу!
Буковски положив мне на плечи тяжелый взгляд, напоминает:
"Остерегайся средних людей!"
И я, пожалуй, самый ярый поклонник
Его матерных идей.
А Сереженька, которого ведет, а в груди его не умещается ни выдох, ни вдох.
Шепчет, как заведённый,
Как помешанный шепчет:
Что-то про Черного человека.
Кажется, снова нужно искать веревку, а то наш Есенин -
В этот раз уж точно! -
Закончит
Калекой.
Они расскажут получше меня
© Copyright: Роберт Савельев, 2016
Свидетельство о публикации №116041001537
Свидетельство о публикации №116041001537
Рецензии
