Беги

Бегущий, замедли свой взгляд, 
взгляни - вот кроссовки лежат. 
От милой мэйднчизны вдали
им парки шнурки расплели.   
Памир их протекторов стерт,
расцветки не вспомнит и черт,
повывалились языки, 
в прорехах шныряют жуки.
Не в тихом семейном кругу
почили они - на бегу.
Внушало кроссовкам пальто,
что беганье это - ничто,
твердил многогранно буфет,
что смысла в движении нет,
что смысл совершенно в другом,
а их похоронят бегом.
Но было сплетенье дорог,
но был юный пыл ее ног,
но рвался сквозь кружево туч
в глубь поля пылающий луч. 
И сердце стучало в носке,
и след исчезал на песке,
и птицами были шаги...
Беги же, бегущий, беги.

***

Лежать или бежать? -
вот в чем вопрос 
всей жизни.   
Что милее нам - нирвана 
с сигарой в ванне,
прелести дивана,
или системный,
и в жару, и в стужу, кросс?

Всем талии осиные милы,
но нет таких приемов,
к сожаленью,
чтобы иметь их вовсе без движенья - 
тут нужно трудолюбие пчелы.

Вообще, движенье - жизнь.
Иное - вздор.
Вот взять поэта Б.:
ведь он побега
певцом известным был, 
а был бы бега -
бряцал бы нам на лире
до сих пор. 

Итак, неважно -
травы или снег 
твоим кроссовкам выстелят дорогу -   
вставай же на пробежку,
ради Бога,
поскольку слово "Бог" -
от слова "Бег".