Город...
Он прошит кровостоками, грязеканалами впронизь.
(Сколько помню, так было всегда - тот же Рим, и Неаполь)
Они сделаны, чтобы гонять многогрешную совесть,
Что забыта под окнами или же брошена на пол.
Закольцовано все, как в "Солярисе" мистера Лема.
И так день ото дня, пока стрелка часов не склонится
Пред огнями святейшего места внутри Вифлеема,
Где среди нечестивцев Ему предстояло родиться.
Нам достаточно ангелов двадцать шестого апреля,
Или тех, кто в поход на Урал поднимался и сгинул.
Это вестники неба и если их не рассмотрели,
Я могу предложить посмотреть на грибы Хиросимы.
Может жаль признавать свои методы проб и ошибок.
Может страшно сказать "Бога нет!" и что лучше не будет.
Мы привыкли писать, что ничто никогда не забыто,
Но болеет Земля и недуг называется - Люди.
Город
© Copyright: Кай Пушин, 2016
Свидетельство о публикации №116040908100
Свидетельство о публикации №116040908100
Рецензии