Штормит и волны грубо,
Уставших душ, окатывают бок
И сохнут глотки, словно трубы
И злой девятый катит рок...
Но ничего, раствор соленый,
Калит нам тело, крепит дух,
А воздух моря упоённый
Для моряка, как звездный пух.
И тельник сыр, бушлат не грелка
Но кто-то дома ждет тебя
Борщом дымит твоя тарелка
На лавке семеро ребят...
И пусть судьба тебя минорит,
Кошмарит, даже невпопад,
Взойдут на завтра твои зори,
А в сердце, вновь опустится закат…
А ты концы судьбы к причалу,
Морским затянешь накрепко узлом,
Закуришь трубку и ходом малым
Войдешь в родной по праву дом…
На стихи Якова Баста. Распутица
© Copyright: Александр Богодухов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116040906509
Свидетельство о публикации №116040906509
Рецензии