стих 111. Меланхолия

Который  раз порываюсь отпустить тебя в эти строки,
Чтобы новый день, чтобы затушить, как дождём, догорающий фитиль,
Но зачем куда-то идти, когда  вокруг лежат грабли, да осколки?
Остановить этот бред вопиющий на какой из страниц?
Мне так хотелось написать что-то действительно важное,
Но на выходе всегда собирается толпа букв вне очереди,
Я не читаю проповеди, мой меч – перо, а щит бумажный,
На подобные  истории любой горазд, словно шут на площади.
Сколько рисовал до тебя дорожные пути, сколько вылил красок в эти холсты,
Но знаки сквозь ржавые мосты, сквозь прокуренные кафе  приводили в тупик…
Как и в двери твои, мне не было хода назад,
Это шахматная доска и на каждый мой шах, ты всегда поставишь мат,
А любой вопрос примешь в штыки…
Иногда тяжело, иногда больно, когда отважился,
Иногда, кажется, что проще вычеркнуть пульс из каждой руки,
Или «лоботомию», да стать, наконец, счастливым овощем,
Но что это, ведь я не прошу помощи, не ищу жалости,
Потому что это не повод к усталости,
Это не повод думать о «режущем и колющем», это скорее повод поступать вопреки.
Морозное утро подгоняет работяг колючим ветром  на работу,
На некоторых уже открыта охота,
На нас глазами голодными смотрит старость.
На фото улыбка уже скорее не быт, а странность,
Меня докурит седой январь или простывший март, как сигарету случайный прохожий. 
Заглянул внутрь себя, а там кто-то безнадёжно тонет,
Друзьями для нас остаются лишь те, с которыми в данный момент удобно,
И в фельетоне миллионов тех, кто свободен,
Мы легко искореняем то, что изначально нам всегда было подобно –
Сострадание теперь «моветон», на счету лишь тот, кто умеет вертеться,
Любовь превратилась в «ваниль», да и просто больше недееспособна как лечебное средство.
Опыт, кроме шрамов, уже не добавит мудрости,
А кроме кошмаров ночью, утром в голове тревога и глупости,
И когда затягиваешь галстук, лепишь себе очередное лицо,
Задаёшься вопросом: «Какого чёрта я вообще существую в этой временной плоскости или окружности?!» 
Мне так не хочется  опаздывать на реанимацию какой-либо надежды,
Но успеваю только свидетельствовать на похоронах,
Увидеть тебя в моих снах - тоже самое, что один раз выиграть в «русской рулетке»,
Как прежде,  под тяжелыми веками я стараюсь укрыть эти образы, как птиц в золотой клетке,
Но это закончится, как только удача пройдёт стороной и
Я окажусь на пустой постели в четырёх стенах...