В сороковом родились, я знаю, три поэта:
Н.Р., Иосиф Бродский, и третий, скромный, я.
Иосиф Бродский умер, на двадцать лет мы больше
Живём на этом свете, стишки вам выдаём.
Н.Р. заумно пишет, стихов ритм его странный,
Как будто конь хромает, подкову потеряв.
К тому ж стихи не звонки, пропеть их невозможно,
Хотя по содержанью бывают хороши.
А я пишу попроще, возможно, лапидарней,
Душевней, романтичней, певучей и тэ де.
Его не унижаю, себя не восхваляю,
Ведь каждый всегда пишет – каков его талант,
Душа его какая, его мировозренье,
Какие впечатленья он в жизни получил.
К большому сожалению, Н.Р. стал «патриотом»,
Понятно, зомби-ящик работает вовсю.
Во мне врага он видит, стихи мне «посвящает»,
И льёт зомби-помои на голову мою.
Три поэта с сорокового года
© Copyright: Григорий Гольдштадт, 2016
Свидетельство о публикации №116040905787
Свидетельство о публикации №116040905787
Рецензии