Она и бабочка...

Она и бабочка...
(Светлой памяти друга... театрального художника-
бутафора...)

Театр...
Таинственная сцена...
Луна зажженная стараньем осветителя...
Сияет...
Полнолунье...
Спектакль обещает чудес мильон...
Окрашенных в оттенки дивные...
Расцвеченных цветами радуги...
И лепестками роз осыпанных...
Меж мраморных колонн... она...
Неведомая дева, чей лик сокрыт от нас...
Надолго?
Навсегда?
А так ли уж хотим его мы видеть?
Не лучше ль оставаться... в неведении и...
Сочинять...
Свой образ рисовать рукою вольной?
Исправить смело черт неправильность...
Своими наделить... взлелеянными смелою мечтой...
Создать свой образ дивный...
Сказать ему - постой... не исчезай... останься...
Побудь еще со мной...
Но... музыка затихла... Свет стал ярче...
И... дева повернула головку... К нам обратила взор...
Немой укор застыл на лицах наших...
Не лик взирал на нас...
Лишь МАСКА... маска с уголками губ,
Что "смотрят" вниз и вверх... на нас взирала...
Давая время... "рисовать" - кому что вздумается...
Мечтали... думали... рядили...
А вот... сбылось... и не хватило... фантазии...
Иль разочаровало то, что не с кем будет спорить?
Ты сам творец... и спрос во всем с тебя...
Не бойся!
Пиши портрет... Свой создавай рисунок...
Перепиши мечту на серый диск и... миру подари...
Союзники найдутся... вот увидишь...
Пиши... вон... вон... уж... бабочка летит...


Это написала я... в память художнику... ушедшему столь
тихо...
Словно шел он к двери в толстых шерстяных носках...
Иль босиком...
Он был так деликатен. Он слово взял - я никогда не
обозначу знакомства нашего...
Что ж - у него семья. Жена.
Он быть счастливым не умел... она... казалось - не
хотела...
Неравный брак и складывалось все совсем не так, как
следовало и желалось...
Несчастьем кажущееся счастье оказалось...
А я?
Его я знала с детства. Мой дом, в который вхож он был...
широко дверь открыл пред ним...
Он не был здесь чужим...
Она?
Она и не старалась быть своей. Нигде.
Закрытая душа. Невоспарившее сознанье.
Да. Знаю. Ей на долю выпали страданья.
Но кто виновен? Кто?
Мне кажется... она сама хотела - страдать... рыдать
в подушку...
Словно жизнь - игрушка - сломал и выбросил... и новую
купил...
Так не бывает...
Плачет крокодил когда свою добычу алчно пожирает...
Добыча не страдает... умерщвлена умело...
Дааа... жизнь прошла... проглочена... истлела...
За детством... юностью... и молодость ушла...
Здоровье унеслось - поди достань...
Мне жаль его - состарился почти не распустясь,
не отшумев листвою...
И я... не буду вторить вою, который тщится сердце
разорвать...
Она найдет кого-нибудь еще... и вновь - страдать...
И слезы лить... над жертвой очерёдной...
И смилуются ль звезды над легкою душой, которая вот так...
внезапно воспарила... прожив свой век короткий
тускло и уныло?
А театр? А творчество его?
Непризнанных так много... но...
Его работы будут еще долго глаз радовать...
Я верю!
Все прекрасно!
И этот крохотный кусочек мрамора... ему - ЕМУ - я на
могилу скорбную... простите... водружу...

А слово "бутафор"... оно и значится - "подделка"... *
Он настоящий, а она - безделка, придуманная им...
Богиня мраморная... из папье-маше...
Да Бог с ним...
С ней...
Бабочка летит... шумит крылами - слушай...
Подделки нет здесь никакой - ты в мир иной ушел...
Любуйся... слушай... вдыхай нектар... амброзию вкушай...
Твоих фантазий здесь никто, ручаюсь, не нарушит...
Ты света заслужил!



РИНА ФЕЛИКС (номинант литературной премии "Наследие")


___________________
* Слово "бутафория" в переводе с итальянского означает
"подделка"...