Идиот

Опять какие-то гонки, вдоль кварталов, залитых солнцем домов, 
То, к чему сколько ни готовься, а никогда не будешь готов.
Ты улыбнулся мне всего один раз и был таков,
А я тут изламываю строчки сказочками про дураков. 

Пальцами по кнопкам — это уже рефлекс, стихотворный кокс.
От прогорклых рифм не помогает ни уголь активированный, ни маалокс. 
Я — большая девица, друзья меня кличут Фокс,
Хотя я все чаще только лежу, как сфинкс, и на солнышке грею нос.

Каждый, кто после тебя — сплошное: "ближе не подходи!"
Всегда, когда тебя любят, потом пронзает чувство, что впереди 
Одни гвозди, люди, площади, на которые, молю тебя, жизнь моя, не ходи. 
Там только кладбища, а над ними — дожди...
Проливные дожди.

Город выламывается по диагонали, снег, как вторая кожа, сходит,
Стуча капелью по брошенным банкам колы, рождая бит.
Люди, влюблённые громогласно, не по погоде,
Не простившись с прошлым, не выплатив прошлой любви кредит, 
Вопрошают: "Ну от чего ты меня не любишь, гребанный идиот!?"
Бог бдит. 
А "идиот" говорит: "прости..."
Разворачивается и уходит.