Давно в овраг с брегов крутых сбежали снеги,
И старый клён, ожив, ощерился скворцом,
И ива-мать младые выбросив побеги,
С родимым их в тиши лобзается отцом.
А он, что голь, иль рока выдумка лихая,
И нет бы тем, кто сеет зло – себе во вред,
Какой уж день глотает ром, не просыхая,
Как будто тот бальзам от всех грядущих бед.
Очнись, мой друг, взгляни в глаза весне цветущей,
Она ведь… миг и сад твой призрачен и гол,
А ты средь буйств, благую жизнь на части рвущих,
Так и не взмыв, листом златым падёшь на дол.
А там под снег и с ручейком в чужом уж мае,
Скривив слегка и так кривой, как месяц, рот,
Родную речь, что вкруг тебя не понимая,
Сплывёшь, но ржой рябой во мхи гнилых болот.
Мга
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116040904915
Свидетельство о публикации №116040904915
Рецензии
