Похмельная подстольная

Снова пятница сходит, как волки во стадо
Ее слуги мерцают пурпуром и златом
Блеск бокалов ее ярче звезд в синеве,
Сомном искр отраженных в пустынной Неве.

Будто летом листва зелена и свежа,
Так и мы ее ждем, в предвкушеньи дрожа
Но не вечен сезон - приближается осень,
И падем мы под стол, словно в бурю колосья.

Прежде лишь Азраил, златокрылый убийца
Видел столь искаженные Бахусом лица.
Наши губы как воск, очи смежены сном
И, как ангела шаг, стук сердец невесом.

Нету павшим числа, час от часу все хуже:
Тень былого огня в чреслах славного мужа.
На устах его храп, а во взоре туман,
Мертвой хваткой объял тонкий девичий стан.

Дама так же бледна, нездоров ее вид
Пальцы нежной руки холодны, как гранит.
Вся одежда смята, в беспорядке постели,
Кубки брошены наземь, столы опустели.

Чаша скорби полна, нас изгнали из рая
День окончен, и пятница дань собирает.
Но неделя пройдет - снова ринемся в бой
С нами Бог, и не ждем мы дороги иной!




Оригинал:
The Destruction of Sennacherib by Lord Byron