Корова

На поле я упал с коровы,
Гуляя с Танькою родной,
Одетый в свой костюмчик новый,
В простой субботний выходной.

"Упал, гуляя", - что за притча?-
Мне скажет критик озорной,-
"Погрязли Вы в косноязычии,
В свой этот самый выходной".

Рука рабочая не может,
Слагать, как Пушкин аль Кольцов,
И угодить не может тоже,
Поэтных знатоку основ.

Но графоманским брызну  словом,
На поэтический причал,-
Я одинокую корову,
На поле снежном повстречал.

Она лежала обнаженной,
И на апрельские снега
Взвалила стан свой напряженный,
И свои тощие бока.

Как мне бродячему поэту,
Понять сто тысяч почему?
Как мне понять корову эту?
Ее рыдающее "му"?

Хотя в душе и есть метели,
Хоть дождь весенний чуть пошел,
Я рыцарем брожу в апреле,
Не только телом, но душой.

И я запрыгнул на скотину,
Залез на тощие  бока,
Залез, а мыслей  паутина
Упала в грязные снега.

Корова встала. Что не веришь,
Мой критик? Ну  ты и нахал.
Ты по себе Васяту меришь.
Корова встала. Я упал.

Танюха громко хохотала.
В веселье закатив глаза.
Ну что тебе кровати мало?-
На что попало залезать...

Я бок отшиб. От сильной боли
У Васи потекла слеза,
Зачем гулял я в чистом поле,
И  на буренку залезал?

Мне б на кроватях утешений,
Искать бы в Танькиной красе,
И не было бы в сердце  жжений,-
"Живи  как все и пей как все".

Зачем бродить в полях огромных,
Среди  чужих лихих берлог,
И залезать на телок томных,
Ведь не Есенин я, не Блок.