Свеча...

У огонька свечи трепещет тень
На скатерти, меж двух бокалов тонких.
За окнами, давно погасший день,
Лишь только звуки, от трамваев звонких,
Спешащих в парк, да блёклость фонарей,
Размытых, не уснувшими дождями,
И двое, в этой комнате теней,
Небрежными, но точными мазками…

На скатерти, накрытая рука
Другой рукой, сквозь годы расстояний,
И дрожь, почти невидима, легка,
Как боли дань, ушедших расставаний,
В дороге долгой, к этой вот свече,
Где пламя, мотыльком, дрожит пугливо,
Боясь всего, руки ли на плече,
Иль губ, по шее, нежно-шаловливо…

Сползает время каплей по стеклу
Бокала, след рубиновый оставив,
И упадёт, на скатерть, как в снегу,
Кровавою отметкою, протаяв,
Ран не заживших, может, до сих пор,
Где время, всё исправить, наступило,
И им пора, поднять навстречу, взор,
И сделать настоящим, всё, что было…

   Не будет слов, я знаю, никаких…
   Пусть даже, не звучали, меж двоих,
   Или не все, не так и не всегда,
   Но всё уже измерили года,
   Коль они здесь… И только лишь свечой
   Разделены, в дороге, что домой…