Сойдя с проторенной тропы,
Ты в отрицаниях Планиды
Бродил по прихоти судьбы
В краю, где правит тень Киприды,
Но вот внезапный крик издал
Петух, и запылали кущи:
Всё верно - ум-оригинал,
Не зря хотел нас сделать лучше!
Жаль, слишком поздно ощутил
Боль, - неожиданность потери,
Кто понапрасну тратил пыл,
И был непостоянен в вере!
Беспорно, смертные слабы,
А простаки живут в неволе,
Но Рок по прихоти судьбы,
Никак не может жить без боли!
Сны отлетают неспеша,
Подобно рже на мёрзлой ветке:
Доколе плещется душа -
Восторга растворяй таблетки!
Исход запущен был Самим:
Бесчётно инок за ограду
Ходил, пуская сизый дым,
В рябое рыло листопада!
В кипень!
© Copyright: Александр Шталкин, 2016
Свидетельство о публикации №116040910692
Свидетельство о публикации №116040910692
Рецензии