Может месяц есенинский умер?

Я выходил в поля, и на дороги,
И плакал, и смеялся над собой,
Шептал себе есенинские строки-
Кто выдумал на сердце эту боль?

И эту боль — ни с чем не перепутать,
Нет ни лекарств, ни заговора слов,
Когда один стоишь на перепутье
И рвёт напополам тебя любовь…
И хорошо, что есть она, и плохо,
Когда, и радость, и тревога на душе,
То весело, то снова одиноко,
Безмерно мудр, неистово блажен…

Хочу порой отдать её при встрече,
Да, просто так, кому — то подарить,
Но вновь приходит пьяный, томный вечер
И хочется по-прежнему любить…

А мне бы только, дотянуться до рассвета,
Чтоб стук сердец задул ночей свечу,
Чтоб боль любви слагалась у поэта,
Чтоб все кричали - Я такую же хочу..!
И пусть любовь свербит под кожей больно…
Чтоб век гадать, откуда, эта боль?
Возможно ветер просквозил бродягу полем,
Возможно прошлого греховный алкоголь?

А может месяц есенинский умер,
Жжёт огнём на рассвете в груди?
Никого, только я и раздумье
Зазеркальем в глаза мне глядит