По пустоши бредет бродяга,
в руках холщевая сума,
в ней корка хлеба, водки фляга,
о землю мерно бьет клюка.
Что ночь, что день, различий нету,
плетется он судьбу коря,
так тянется несчетны леты,
он молит, чтоб взяла земля.
Но нет пристанища покуда,
отвергнут видно небесами,
зароки от людского суда,
и от сумы пропали днями.
Бродяга
© Copyright: Ира Николаева, 2016
Свидетельство о публикации №116040808897
Свидетельство о публикации №116040808897
Рецензии