Груз греха

Что есть жизнь? Чёр­но-бе­лая и не­нас­то­ящая,
Как ста­туи ве­лико­го, оди­ноко­го Ми­келан­дже­ло.
Моя мысль о глав­ном, та­кая, не про­из­во­дящая,
И ког­да-то у ме­ня был гид­роплан по име­ни Ан­дже­ла.

Но я бу­ду па­рить в не­бесах как Джо­натан Ли­винг­стон,
От­да­вая вет­ру свои пот­рёпан­ные крылья,
Что­бы свер­ху наб­лю­дать за мор­ски­ми при­лива­ми,
При­нимая от­ка­зы собс­твен­ной и глу­пой эс­кадрильи.

Как хо­рошо пы­тать­ся быть кем-то, а точ­нее – ни­кем,
Ведь ты сам на­ходишь­ся в ди­кой и гряз­ной сфе­ре.
Гла­за ус­тавших и душ­ных - боль­ных эко­сис­тем,
Они слов­но наш­ли упо­ко­ение в объ­яти­ях Лю­цифе­ра.

И я за­мер как мёр­твый ре­бенок в ут­ро­бе.
Прис­та­нище моё - тём­ный под­вал.
Тя­жёлое те­ло, слов­но паль­то в гар­де­робе,
Так по­кор­но те­перь всем от­да­ет­ся, глу­пый мой Бу­цефал.


И хоть ты­сячу слов ска­жу я в от­вет,
Но слу­шаю скром­ное мол­ча­ние из­вне.